forpoems - форум самодеятельных стихотворений

поэмы, поэмы муу









..........
...ВАША ТЕМА НИЖЕ!.....>>А вот форум-подвал автора..(ссылка)






                                

    Творения Юношеских Лет - 4 )(Митя Терновин стихи

    Admin

    Работа/Хоббистихи ру, вк, вконтакте

    Сообщение   1st Ноябрь 2018, 19:08

    Творения Юношеских Лет - 4
    Митя Терновин он же Илья Аросов,в ФБ есть



    Ветер вернёт тебе имя и снова и снова
    Прочь унесёт его ты же не плачь не грусти
    Перебирает лохмотья твои ждёт золотого слова
    Пусти его по ветру словно песок из горсти

    Снова ждать лета тоскливой и долгой зимою
    Брести спотыкться и падать и снова вставать
    Всё порастёт серебром и забвеньем и значит об Этом не стоит
    Лишь одного не пойму - не пора ли уже умирать?

    (осень 16 лет)

         ***
    "Как умерло лето"

    Наш князь был увлечён одною милою мадам
    Все были словно в белом или розовом, и те
    Кто вдоволь поблуждал по неотрытым городам
    Валялись на песке в забытой свежей простоте.

    Мадам была горда но князь о да имел успех
    Что впрочем для рассказа и не так уж важно, но
    Когда всем стало ясно что ему платить за всех
    Она сказала им что ей конечно всё равно.

    Итак он увлечён мадам пусть даже не одной
    И те что были в белом не завидовали им
    Но среди всех живущих тут под Солнцем и Луной
    Едва ли счастьем кто-нибудь тогда сравнился с ним.

    И ласточки в его глазах плясали танец льда
    И таял лёд а он сидел и думал об одном
    Но не успев додумать он свалился вдруг туда
    Откуда нет возврата
    И никто их них не знает
    Что случилось с ним потом.

    (авг.-сент. 16 лет)

         ***

    Пока зовёт пока поёт
    Пиши - спеши
    Пока звенит свеча горит
    Рука - легка
    И путь не прям и конь упрям
    Не жди - иди
    Лети стрелой и в бисер свой
    Как в рай - играй
    Во тьме не зги но всё ж беги
    На свет
    ПоЭт...

         ***

    Ретроспективно все мы были правы
    А перспективно все мы идиоты
    Кривой воды и плавленой отравы
    Немой глухой слепой беды-работы
    Мы наглотались далеко и близко
    И накипь оседает в точных трубах
    Ретроспективно все мы божьи искры
    А перспективно все мы просто трупы


         ***

    Заплясал по ставням град
    Загремел вдали набат
    И сверкнул огонь и в дом
    Вдруг ударил гром

    Я романтик из таких
    Что не чтут ни звук ни стих
    Да и в этом вот стихе
    Смысла нет Хе-хе

         ***

    Начинаем игру; доставай монету
    Если решка - вольным бродить по свету
    Но нигде - надолго, везде - с тоскою
    И сотрётся сразу след за тобою.

    А не то орлом улетишь в пространство,
    Где любовь она же и постоянство
    А вернувшись, будешь мычать и плакать
    Потому не хватит ни слов, ни знаков.

    Значит, понял - не в этой игре удача:
    И орёл с тоскою, и решка с плачем.
    Но она для всех, исключений нету -
    Погляди вперёд и подбрось монету...

         ***

    Мы всё поём, ещё не замечая,
    Что мир уже не наш, уже не тот;
    И не задумаемся мы: когда растаем,
    Куда нас этим ветром унесёт?

    И, может быть, потом, за некой дверью,
    Что, приоткрывшись, заметает дым -
    Взгляну - и усмехнусь, и не поверю,
    Что этот мир когда-то был моим...

    (дек. 16 лет)

         ***

    О варяжские ратники, даром вы не пронеслись -
    Ледяную свободу для этой земли принесли.
    А потом от кнута, от татарского тёмного льна -
    Этой скудной земле была тёплая правда дана.
    Ну а после судьба на ней пела, и била, и жгла -
    И бурлила кровавая муть, разнося зеркала.
    И рождались слова, а потом умирали слова -
    И опять забывала пролитые слёзы Москва.
    И загадочной тёплой тропой по ней к звёздам брели
    Вековечные странники странной российской земли.

    Где-то там, на страницах истории, жгут и кричат -
    Там на царство -юродивых, к лику святых - палача...
    И опять понеслась, забурлила багряным река -
    Навсегда не своя, навсегда от себя далека...

         ***

    За Цельсия и Фаренгейта,
    За Кельвина и Реомюра,
    За килограмм-секунду-метр
    И все значки большого мира -
    За фараду, за вольт с кулоном
    За ватт, за джоуль и за ньютон
    И за - в особенности! - литр
    За метр - но Это, впрочем, было
    За моль, за байт, за микки-пойнт
    И за ампер (ну надо ж - вспомнил!)
    За ом, за что ещё? за теслу! -
    Так вот, за всё, за всё за это -

    Я кружки пива бы не дал!

         ***

    БОГ КАК НЕНУЖНЫЕ ЦВЕТЫ
    СОБИРАЕТ НАС
    ЛЕНИВО ПОРАЖАЯСЬ НАМ
    ПОРАЖАЕТ НАС
    И СКЛАДЫВАЕТ
    В ДИЛЕТАНТСКИЙ СВОЙ ГЕРБАРИЙ.

    У БОГА ДОМ ИЗ ТЁМНЫХ УГЛОВ -
    ТАМ ЛЕЖАТ. БОГ КАК СТАРЫЙ
    ОГОНЬ. И ЕЩЁ. ОН ХАРАКТЕРЕН ТЕМ,
    ЧТО ВСЁ, СКАЗАННОЕ О НЁМ - ПРАВДА.
    И ЕЩЁ МНОГО. ОН ВСЁ.
    ЧТО МЫ МОЖЕМ ПРИДУМАТЬ.
    И МНОГО, МНОГО ЕЩЁ.

    БОГ - РЖАНОЙ НЕСИЛЬНЫЙ ВЕТЕР.
    СТЕКЛА КРИК ПТИЦЫ ВЕЧЕРОМ.
    БОГ - ЭТО.

    ОН СМОТРИТ НА СЕБЯ
    ИЗ СНАРУЖИ
    ВСЯКОГО ИЗНУТРИ.

    ОН ВОСКРЕС РАСПЯТЫЙ.
    ОН ЛЫСЫЙ С БРЮХОМ, УЗКОГЛАЗЫЙ.
    СТРАШНЫЙ.
    И САНТА-КЛАУС.

    У НЕГО БОЛЬШОЙ КНУТ И
    РЕВОЛЬВЕР. НО БОГ НЕ СТРЕЛЯЕТ,
    А ТОЛЬКО (?) БЬЁТ РУКОЯТОЙ.
    УНИЧТОЖАЕТ.
    РВЁТ.
    СТИРАЕТ ЛИЦА.

    БОГ = И + ИЛИ.


         ***

    Я нынче под звездой, что обещанье дарит,
    И счастлив я веретеном.
    Что с голоса поёт? Какое зелье варит?
    Пытаюсь овладеть прозрачным языком...

    Над нами не года, а тёмные столетья
    Летят, и скачут табуны.
    И в сладкой тишине тугого всепредметья
    Мы вечно, вечно петь Напетое должны.

    (26.12  16 лет)
       ***

    "Да здравствуют жёны, невесты и
     влажные красные жадные губы!"

    А. Платонов, "Эфирный тракт"


    ...Обитель сиротствующих учёных наблюдает благодать,
    чувствует головным высокоорганизованным мясом поросли
    благодати. Съедая пыль, выпивая всякую жидкость,
    поддерживают мозговой огонь.
       Не то у художников. В мясо головного мозга они ныряют,
    имея в руке фонарь, в другой - булавку на случай судорог.
    Там пытаются управлять. Дело сложное, опасное. И не всегда
    выныривают, и всегда - не те.
       Бывает - погрузишься набухший, арте-реальный, со
    скальпелевой чёткостью. Заденешь кнопку, сдвинешь клапан,
    вдруг зажужжит тебя из темноты в свет, обратно, под матерок
    захлопываюшихся люков - отсерпантинит вниз, к подножью,
    и следом - лавина неразжёванных определений, слежавшихся
    чувств накроет тебя, поглотит. И - если вынырнешь, то с бурой
    мятой опавшей кожей, дурнопахнущий, и старый, как старый
    плевок.
      Тогда отлежись, заика и невротик, на кровати белого потолка,
    отпусти взволнованную мясную жижу от власти над тобой,
    пусть осядет. Потом вставай (бережно неси себя), твёрдую плоть
    образовавшейся серой, плесенно-мушиной корки разбавь скорее -
    Этанолом, дымом, чьим-то нашатырём, и выплесни в уродливом
    загуле. Потом снова ляг, и спи, и спи, и ОНО самоорганизуется -
    пускай по-другому, но приобретёт прежние эластично-кристалли
    ческие сквозные очертания.
      Тогда бери фонарик, булавку...

    (отр. из "Шизоводитель" - дек. 16 лет)  

         ***


    © Copyright: Митя Терновин, 2003

    .
    .
    .
    .
    ..
    .
    .
    .
    ..


    Счётчики читателей         












    .



    мой сотовый телефон для связи 8-906-517-18-59
    .
    --------------------------------------------------