Форум Стебелёк
Форум Стебелёк

поэмы, поэмы муу









*Рекомендуемый автор :(в окошке) ...............................Читать ещё...

..........
Читать ещё....






                                

    Роман Смирнов. Следующая станция стихи.

    Admin

    Работа/Хоббистихи ру, вк, вконтакте

    Сообщение   4th Июль 2020, 08:26

    ЭРНЕСТ И ЭЛЕКТРИЧКА

    некрасивая девушка в электричке
    читает хемингуэя
    обычную бумажную книжку
    с загнутыми уголками страниц
    короткие и один очень короткий рассказ
    входят пассажиры и выходят
    безбилетники не отличаются по повадкам
    у каждого из присутствующих
    гаджет продолжение руки
    не заканчивающийся чем-то
    определённо чем-то вечным
    следующая станция москва курская
    эрнест умещается на ладонях
    полнее чем в википедии
    и чеховская его неулыбка
    оставляет румянец на скулах...
    о боже как же красива некрасивая девушка
    читающая хемингуэя

    _^_




    ТОГДА ШЁЛ СНЕГ...

    Тогда шёл снег. Обычно снег весной не смысл, но вкус примешивает к грусти.
    Считались дни от чая до грачей. Крошился мел о доску постоянства.
    "Совсем чуть-чуть, - вещал Гидрометцентр, - на пару дней прихватит и отпустит",
    и гороскоп, держась за параллель, как Парацельс энд Мерлин пичкал паству.
    Я выходил, как снег, куда-нибудь идти затем, что надо было выйти
    из дома, из пространства четырёх, конечно, стен, недаром выходные
    зовутся так. Ветровка с капюшоном... Я брёл один, как строчка на Авито,
    спускаясь вниз, к мосту по мостовой, к его замкам, вы знаете, такие:
    она плюс он, и ключик за ограду. Я проходил и это. Дальше в горку
    к вокзальным кассам. Стоя и куря вблизи киоска (место для куренья),
    я находил забавной эту связь воспоминаний и перрона, только
    не избежал. На то и соглядатай киоск, перрон, доносчивое время:
    тогда шёл снег, она держала зонт, и мы прощались, не было ни слова,
    мы были профи чтения по взгляду, но не спецы в сложении ответа;
    она ждала, садилась у окна, и электричка трогалась, и снова
    я оставлял последний поцелуй докуренной до фильтра сигарете.

    _^_




    НОЧЬЮ, В МОЛЧАНИИ...

    Ночью, в молчании и вине...
    Ночь состоит из сплошного "не".
    Не вчитывайся или просто - вычти
    себя из перечня. Перечницу опрокинь
    русского алфавита под стол строки,
    в силу привычки.
    Небо зарёвано, будто его секли.
    Лунная фара, звёздный мотоциклист,
    мастерски ждёт отмашки
    шторой, резким движением в бок,
    а за рулём мог бы быть Алехандро Блок
    в рубашке,
    в ране расстегнутого воротника,
    без шлема и нервняка,
    (кто бы подумал?) но не обманешь...
    зрителя, самодержца слёз,
    чей сигаретный дымок пророс,
    словно тот нож в тумане.
    Шторы смыкаются, и стихает шум
    то ли прибоя, то ли разгона - вввум!
    Не будет эха.
    Будет разбавленное вино,
    тем, из чего оно сотворено.
    Будет немного хлеба.
    Не тянись к выключателю своему.
    Ночь, состоящая из "почему
    не?" изнутри сгорела.
    Посередине разрезано полотно,
    чёрными лезвиями раннего "всё равно"
    безжалостных стрелок.

    _^_




    * * *

    Ты молишься, то небу, то земле,
    То пламени, то стынущей золе,
    То улице, то запертой двери.
    Ты молишься, снаружи и внутри.

    И слышу я мольбы твоей бу-бу.
    Несёшь её как складочку на лбу,
    Как золото и олово вдовец
    На каждом безымянном из колец.

    Творящие то благо, то беду...
    Ты молишься, что я переведу.
    И гул стоит вселенский от молитв,
    И с двух сторон у времени болит.

    _^_




    НА 19.12.2019

    Ночь провела по скобам губ
    дню, проглотившему таблетку.
    Снег выпал, как молочный зуб,
    но был подобран пятилеткой.

    Бра придорожные струят
    по киловатту жёлтой пыли,
    и чтобы мне продолжить ряд
    людей везут автомобили.

    В умы садится гороскоп,
    как в гнёзда звука магнитолы,
    и то ли Дева скажет стоп,
    а то ли Рак Весы на столик

    клешнёй по горлу прочертив,
    в миг исторический уронит.
    СМИ будут говорить что жив,
    сняв терабайты телехроник.

    Так, независимо от всех,
    настанут времена иные.
    Ты чуешь, разошёлся снег,
    и вырастают коренные?

    _^_




    ИВАНОВ

    Плывёт над миром октябренность
    в такие дни, в такие дни,
    и вновь одолевает леность
    и мука, боже сохрани...

    Прилежно, будто на уроке
    изобразительных искусств,
    природа в каждом эпилоге
    рисует лавочку и куст,

    мальчишку, озеро, собаку,
    озноб, что ветром принесён,
    и, словно собираясь плакать,
    Иванов чудится во всём.

    _^_




    * * *

    Века уходят, астроном,
    когда ты ходишь в гастроном,
    но столько чая в пятизвёздном,
    и столько хлеба в остальном.

    С тобою физик-дровосек.
    Давай по чурочке? Пар сек!
    И ты, конечно, понимаешь
    куда тебя ведет парсек.

    А завтра будет новый путь,
    и это будет млечный путь,
    когда не ходят в гастрономы,
    и физики - куда-нибудь...

    _^_




    * * *

    Смотрю в окно. Я думал выпал снег,
    а там Фольксваген белый туарег,
    и рядом тоже белый БМВ.
    Чуть-чуть поодаль лады светлых две.

    Я отвернусь. Зима в Московской обл.
    велит купить пивка и пару вобл.
    А впереди ещё немало зим.
    Через дорогу строят магазин.

    _^_




    * * *

    Я помню детскую игру:
    в меня стреляли и смеялись.
    Тогда казалось, что умру
    на целый день. Тогда казалось,
    живя на первом этаже,
    вбеги на кухню за котлетой,
    и ты воротишься уже
    совсем большим в начало лета.
    Ломали ветки поцаны.
    Строгались стрелы, гнулись лозы.
    Я помню то, что были сны,
    такие сны что были слёзы.
    Ты скажешь: "Не фиг вспоминать"
    и рассмеешься. Это выстрел.
    На первом доживает мать.
    Прощаешься. Уходишь быстро.

    _^_




    * * *

    Когда надоедает рифма
    первое, что попадается на глаза -
    это, бог весть где валявшаяся пару десятилетий,
    видеокассета с фильмом "Близнецы",
    второй носок,
    на линолеуме вмятины от ножек стула,
    раз-два-три-четыре...
    По телику передача про Китай.
    Хочется чаю.
    Поднимаешь чашку и минуту смотришь на мокрый след.
    Чаще проходишь мимо зеркала.
    Машинально взглянув на кухне в окно,
    замечаешь идущих по улице мужчину и женщину.
    Он держит за руку сына, она держит за руку дочь.
    На вид - бедные.
    Ты замечаешь парность, но отвергаешь изящество.
    Тебя ломает, но будто миллион нанотравматологов
    накладывают гипс лечебной русской созвучности
    на каждый треснувший суставчик традиции.
    Не обращавшийся к врачам, но обращённый,
    ты схвачен,
    и, словно Гулливер, обездвижен.
    Слышишь писк и возню. Натягиваются канатики.
    Твой рот открывается, как почтовый конверт,
    и щипцами из него достают строки:
    Когда надоедают рифмы,
    И звука почерк именной,
    Слетаются на падаль грифы,
    И ждут, и кружат надо мной...

    _^_


    Счётчики читателей         












    .



    мой сотовый телефон для связи 8-906-517-18-59
    .
    --------------------------------------------------