Ты-красива и пишешь стихи...


Ты – красива
и пишешь стихи,
хороши ли они
иль плохи –
пусть хоть ворох
сплошной чепухи -
всё равно,
потому что,
хи-хи,
твоё фото
вгоняет в грехи:)

ты упруга,
юна
и свежа…
но стихи то
писать на шиша?
лучше фото прислать
откровенней,
лучше голой,
под пальмовой тенью,
чтоб огнём запылала душа
и наполнились чресла гореньем…
не пиши, ты и так хороша…





Принцессы тоже пукают
Когда ты в сорок,
вдруг, влюбился,
и бросил всё,
уйдя к другой,
ты думал, что
почти добился
какой-то жизни неземной…
Ты вообразил:
в смазливом лике
есть «гений чистой красоты»,
и водрузил
с восторгом диким
в мозгах знамение мечты.
Казалось то,
что ты подарок,
вдруг, уловил с пустых небес,
пусть ты – никто,
и путь не ярок
твоих потрёпанных телес,
но ты опутал обаяньем
жар-птицу эротичных снов,
венец своих крутых желаний
и жить с принцессой ты готов
до гробовой дубовой крышки,
любить и нежить до седин,
она прекрасна и престижна
и для неё ты лишь один
герой, и мачо, и сексмонстр,
она, изящный идеал, -
теперь твоя…
Вот так вот, просто,
небрежно ты завоевал
всевластье над изгибом попки
прекрасней всех, что ведал ты,
что ты такой вот, с виду робкий,
так просто воплотил мечты
в реальность телообладанья
владелицы роскошных форм,
осуществились все желанья,
и страсть бушует, словно шторм…
Но, вот, с годок
пожил ты с нею,
деля совместных будней быт…
Её ты нежил и лелеял,
потом, вдруг, понял, что убит
открытий новых откровеньем,
что, например, умчались вдаль
куда-то «чудные мгновенья»,
и жизни яркая эмаль
и посерела, и пожухла…
её желанья – вредный вздор,
и как наждачка с нею сух ты,
и расстрелять готов в упор
её за вечное туфтенье
на тему матерьяльных благ,
за идиотское пиленье
тебя, как будто бы ты враг,
лихой злодей, а не любимый,
как будто лузер ты и лох…
За то, что ты увяз в рутине,
и от тоски стал вял и плох…
Принцесса оказалась *укой,
и с удивленьем понял ты:
принцессы тоже могут пукать
и гадит «гений красоты»,
подчас, похлеще, чем не «гений»,
водяру пьёт, смолит табак,
тебя винит в дремотной лени
и матерится в так-растак…
Банально всё и очень просто,
сюжет типичен и избит;
нам мужикам наш средний возраст
порою очень жёстко мстит.
За что? – пусть каждый сам рассудит…
за то, что мыслим мы порой
своей «неверхней» головой…
За то, что мы всего лишь люди,
страстишек мелких множим рой…
Пусть это нам не в оправданье,
но, как же жаль, что идеал,
подчас, лишь в мыслях и желаньях,
на деле ж часто твёрдость скал
тупого будничного быта
вдрызг разбивает утлый плот
слепой любви, плющом обвитой
обожествления красот…